martes, 26 de febrero de 2019

LA COMPASIÓN ( DOS LECTURAS )

Chantal Maillard en su libro "La compasión difícil" publicado por Galaxia Gutemberg de forma poética habla del hambre, de los dioses vencidos que crearon un paraiso artifical de medio animales y medio dioses arrastrándonos a una perdida innocencia y a un hambre insaciable , de alas amputadas ...

Contar historias dice la autora para dar sentido , para encontrar las causas de cualquier origen . ¿Cual es el origen de la compasión? 

El hambre es "el otro, la depredación, la muerte del otro" . Luego el decir un no a la vida como acto de rebelión, de libertad suprema.El mundo esta permanente forma de violentar la vida, y existir como ese relato de violencia presente ..En eso anda la compasión . 

Dice "Compasión : la parte que heredamos de los ángeles caídos a diferencia de la culpa  que és la parte que heredamos de los dioses".

En "El gesto absoluto" donde Santiago López Petit habla del caso de Pablo Molano como una muerte política se habla de ese ángel caído .Parece que el peligro y la salvación van juntos .Escapar de la sala del hospital para suicidarse no es en absoluto locura, ni correr a contracorriente cuando todo el mundo acude de rebajas, ni navegar sin barco organizado, ni dejar de llevar zapatos para caminar por el asfalto, o desnudarse a la orilla del río una noche de luna llena .. 

A diario 10 suicidas en España , a la semana hablamos de 70 y al més 240 personas se quitan la vida cada mes en España. Y si seguimos así vemos al año por doce meses...

Eso es el capitalismo indiferente, el que compra, consume, vende , rinde, produce, gasta, gestiona, planifica, organiza, somete, submete, se mete, se olvida, avasalla, amarra, dispara, aborda, y todo de forma coach, de forma light , de forma lowcost, sin gritar, sin palabra alta, .. 

Saltar todos esos precipios de tantos ausentes, tantos olvidados como los que en la plaza de los jardines Rubio i LLuch donde una mañana de domingo se encuentran infinidad de ángeles perdidos , abandonados, tirados por el suelo , escupidos, sucios, rotos, destrozados, caídos sin nadie más que ellos y su soledad. ¿Dónde queda la compasión ? 

La política es la posición como actor no como espectador, el resultado de ganar la batalla de quienes vocean que nada ocurre en las plazas y que todo sigue en orden. La politica no es de quienes hablan y no escuchan, de quienes anteponen sus partidos a la gente del pueblo , la política es del pueblo y de nadie más. 

Nos quitaron las plazas con carpas de circo , con carpas de hielo , nos echaron de las casas donde había quienes especulaban, nos echaron de la libertad de amar un trabajo no esclavo, nos sometieron a la tortura de los sentimientos y emociones , a esas mentiras malditas que nos venden como humo para hablar de su historia que no es ni nunca ha sido la nuestra, nos quitaron hasta la dignidad para quitarnos la palabra, la voluntad y la poca alegría que nos hacía cantar en las plazas a los mozos y mozas, a la luna o a las estrellas.. 

14 de febrero de 2016 , 32 años , Pablo .

"Hay que hacer algo ya" .. Me escaparé por el monte, de Zamora a León, de León a Pontferrada, de Finisterre al fin del mundo. 

La via sólo puede ser combatida , sólo tiene sentido cuando se lucha, cuando se golpea, sólo así. 

Si nada es político todo absolutamente puede ser politizado , todo es un acto de rebelión , un acto de lucha, un acto de libertad , un acto de identidad porque no hay identidad alguna en partido, patria, amo, patrón, empresa,código, plan, organismo, entidad, institución. 

La verdad que se pega en el cuepo no atiende a razónes oscuras, ni escucha el runrun de tantas voces altivas, la verdad que se pega en el cuerpo ha caído cada mañana y se acuesta cada noche, y se abraza a su propia soledad diaria. 

Hay una imposibilidad de vivir que arrastra hacía una travesía que conduce hacía la vida misma. Sea esa la paradoja de una compasión 

La simple amenaza perpetrada por la incapacidad de seguir siendo uno mismo y no regalar al mundo lo que este te pide y exige para que seas feliz nos obliga cada vez más a entrar en una carretera perdida. 

La antipalabra es esa rebelión suicida , como ángel , como sentido mismo de la belleza de esa mujer rota, triste, caída. ¿Acaso la belleza no es una forma de mantenerse en esta vida ? 

Maillard habla de Penélope como la constructora, la que deshace los hilos para que cada mañana se vuelva a tejer, y habla de Kali , la diosa que destruye ..

¿Dónde está hoy la resistencia ? En el cadáver exquisito que abunda en las calles puede. 

Volviendo al Eden de donde el ángel fué expulsado . Un estoma es la boca artificiosa de un ano contranatura , por donde se orina o defeca artificialmente y eso si que forma parte del infierno personal que como seres caídos tenemos. ¿Como compadecernos de un cuerpo maltrecho , al que es olvidado en la cuneta , en los wc de tantos lugares públicos, en los hospitales, en las calles desiertas cualquier noche de frió intenso ? 

La vida es una cuestión de todas, de todas y nadie más , ni tuya, ni mia, ni suya , ni de nadie, sólo es de todas. Compadecernos de la ingesta que alimenta, del pollo muerto, del conejo muerto, del cordero degollado, del cerdo abierto en canal, de la vaca electrificada , de esa ratón atrapado en la jaula, de ese perro viejo lloroso, ..de todo lo que está vivo. 

Pisar hormigas, aplastar moscas,  como si no fuera conmigo eso , indiferencia, eso plástico en una bandeja de polispan recogido y almacenado en la superficie comercial. Las hojas caídas, las flores caídas... 
¿y si piensas en lo que eres tu ? Animal de compañia , de acompañantes, de sin compañias, de com - partidas, de com-pañeras, de com -penetración, de com- pasión , de com animalidad. 

Amar la vida y la violencia , incompatible , eso in- com- pasible , in- compasible, in- com-pathos ... Orgullo divino, muerte del otro, asesino en serie, sin compasión , sin piedad, ..eso 

¿Acaso no todo es útil a este mundo sea insignificante o grande , pequeño o enorme ? La inteligencia -dice - es una fruta prohibida.

El rebelde es el que es advertido de no entrar en el sistema, quien se queja demasiado, el no normal, el que hay que excluirlo , el rebelde no es aceptado, el que nadie ama, el que vive en la calle, el que todas rechazan, el que se olvida, el que nadie tiene compasión por él. 

Ser rebelde desde el principio de tu vida, escapar de la mano de tu madre un día atravesando la carretera por el lugar prohibido, pintar la pared del comedor con dacs , romperte la barbilla contra ese lavabo de casa la abuela, gritar, estar castigado y solo en casa mientras todos van al cine, .. ser rebelde es ser un solitario lobo de rio, de monte, de mar, de desierto ..

Satán es compasivo, como el alquimista, como adversario, como oponente, como exilidado, cierta extrañeza de vivir a deshora, a destiempo como si nada fuera con una, como si eso que le pasa, lo que sucede le fuera ajeno , distinto a todo lo que le libera,.. en esa vida insulsa, pesada, absurda y desteñida de colores, de sabores, de tactos, y caricias ..

¿Hoay compasión en la carícia recibida de una mano anónima ? La vejez de la vida nos olvida en los pozos de la existencia más oscura y ruín. En esta vejez que agoniza a todo ser vivo no hay más compasión que la anónima mirada , que la voz anónima , que la sonrisa anónima, que los pasos del camino anónimas, que la sincera palabra anónima del tren al trabajo, .. esa es la compasión adversaria, enemiga, la que no se establece en los corazones de las tecnologias, ni en los likes de las fotos, ni en las miradas distantes, .. la compasión es anónima porque es de todas, de todas y de nadie .

El animal que se suicida como los de Doñana en los años ochenta -dice- ase lanzan al pozo porque no tienen más espacio ... los linces valientes , dignos de la felinidad animal. También los gatos cuando saben que van a morir se esconden ,se abandonan , se quedan quietos, ya no quieren seguir sobreviviendo a diferencia de los humanos. 

¿Y si la soledad nos hiciera compañía en esa compasión presente hacia la vida misma que una lleva ? El que se sabe compadecer de si mismo se ha hecho mayor para siempre porque entonces comprende que es ser compasivo con los otros y con las demás . 

Conocerse a si mismo es aprender a compadecerse de uno y ese permanente conflicto genera perturbación, preocupación, deterioro, destrucción y muerte ... Anhelar ese conocimiento de la verdad es encontrarse con lo que una es , con la verguenza, la ira, la rabia, la contradicción, y eso exige una tremenda soledad compasiva con lo que una es y ha hecho de si misma. 

La víctima es el verdugo de la compasión, el verdugo es quien no se sabe víctima de su propia compasión. 

Medea mata a sus hijos , los degolla , los asesina por venganza y luego no siente compasión alguna .. sólo la pena inmensa de su culpa humana , ha dejado de ser animal , ha dejado de ser pasión y caída, ha dejado de ser ser vivo, ..por eso le duele la muerte viva que lleva en sus entrañas. 

 ¿Puede ser compasivo con la víctima y el agresor ? ¿Puede entender que el que también agrede viene de una madre, viene de un ser que lo creó, que un día fue un ser indefenso, desnudo, que tenía hambre , que le daban de mamar ?  ¿Acaso la compasión es una exclusiva de los que son víctimas , los que son buenos como ellos y ellas dicen ? 

¿Cómo comprender la compasión de quien ha cometido el crimen más deleznable , el más terrible en la faz de la tierra , el que nadie puede aceptar como humano , el que merece todo el castigo humano ? 

Y si recordamos a Lars Von Trier en " su Medea particular" la madre que no puede expiar su culpa , la que no puede sentir compasión alguna hacia si misma por la muerte de su hijo ... ¿Cómo es posible vivir así ? 

Padecer con Medea, padecer con la madre del niño muerto, padecer con el asesino, padecer con el pobre que tiene hambre, padecer con el que llora, padecer con quien está muriendo en el lecho de muerte, con quien dejó de respirar, con quien se agita entre sábanas para irse de este mundo ..La compasión no tiene norma, es la sensación de que tu ánimo está con la del otro, con la de quien no tiene nada, ni a si misma.El compasivo es quien ve en el otro a si misma , a su persona, a lo que le toca de lleno pero no porque está triste , todo lo contrario , no es piedad lo que genera la compasión lo que genera la compasión por Medea, por esas medeas anónimas de los jardines de la barcelona de la Biblioteca de Cataluña , ...sinó es acopañarla , abrazarla, estar con ella, estar, ver, ser, nada más. 

La compasión no comprendre, no pregunta, no habla, no juzga, no valida, no es condescendiente, no interroga, no alaba, no pregona, sólo acompaña, nada más , camina con Medea, sólo camina 

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