lunes, 5 de julio de 2010

Tiempo muerto .

 Empezar :



Así pues, lo que yo he descubierto a la edad de cincuenta años es que toda esta carrera mortal hacia la soledad es pandèmica, ésta es la noticia que traigo.Y no es que toda la gente que conozco esté jodida, incompleta, frustrada . En general, no estamos del todo mal. Es la vida misma la que no parece estar a la altura de las circunstancias."                                                                           E.L .Doctorow

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                                                  Tom Waits. If  I have to go....remember me. Muriel.
      " A los cincuenta ya se es un viejo, un anciano sin adjetivos. Una mañana como la de hoy me paré frente al espejo y me di cuenta de que la noche anterior había sido elegida para cobrarme la cuenta. A todos nos llega la hora y la temida imagen del otro, del ser deforme, agazapado , escondido dentro de uno , aparece de golpe , sin preámbulos ni muletillas , sin tartamudeos que nos prevengan de lo dura que será la caída. Porque a los cuarenta y nueve era ya un sexagenario medio indecente y ninguna mujer ponía los ojos en mí a no ser para pedirme el asiento en el autobus."                     Fadanelli 

Y seguir :
 Vivimos casi siempre fuera de nosotros mismos , y la propia vida es una perpetua dispersión. Sin embargo , es hacia nosotros mismos hacia lo que tendemos , como hacía un centro en torno al cual dibujamos , como los planetas , elipses absurdas y distantes."                                     Pessoa.

                                                    miedos personales . Muriel. Crspt.

 Los hombres y las mujeres sabemos vivir de nuestros espacios de simulación con lo que nos inventamos. Sabemos crearnos fantasias , sabemos imaginarnos nuestros mundos , nuestras realidades porque hemos aprendido a tener una capacidad para mentirnos respecto a los que somos. Nos configuramos así entre nuestra creencias , nuestros prejuicios , nuestras visiones y alucinaciones. Eso nos hace crecer nuestra autoestima y nos convierte en amantes del circo , en figurantes, en funambulistas de sueños y de ilusiones. en la caverna que nos cobijamos sentimos como todo aquello que le damos idea y pensamiento existe por eso el perseguidor se convierte en perseguido, la víctima en verdugo, el humillado en ofendido, el amante en esposo, el ladron en banquero, el profesor en gamberro , el adulto en niño. Simulamos absolutamente todo porque de la mentira vivimos , de la mentira y la hipocresia nos alimentamos a lo largo de nuestra existencia con los dobles lenguajes, con las dobles posturas, con la mirada convicente por fuera , con el vestido hipócrita que nos ponemos cada día. No confiamos en nada , en nadie  porque vivimos entre un pasado que nos impone , un presente que nos atrapa y un futuro incierto. Tus palabras estan vacías, tus odios son absurdos, tus insistencias y acusaciones justicieras. Somos capaces de juzgarnos , de moralizar a los otros por lo que hacen , lo que dicen, lo que piensan. Somos capaces de girar la mirada a quienes no se identifican con nosotros mismos hablando del amor, de la paz, de la libertad, de los derechos humanos.

Sin esperanza y sin alarmas no sé si voy o permanezco en esta niebla que me aisla sin odio ni misericordia.     Benedetti.   Natalia. Burrisl

La tarde se cierra, se encoge y nosotros nos dormimos en la borrosa espesura del bosque.Tristemente suena una música y el sonido del mundo ya no nos sobrecoge. El pensamiento se recoge en tu distraido mirar como si fuera un clarinete lejano que se escucha. La tirania de tu mundo ya no será el mio que se ve amenazado por la libertad que persigo. El tiempo nos recibe con sus manecillas rectas ahora la irrepetibilidad de los hechos dejan que  se vayan lejos. Sin dolor os  encuentro, os alejais, os vais,  os tendeis, os marchais. Inconclusa  la vida me sabe a ausencia de los ratos con la mirada perdida entre la esquina blanca ..........

                                           
                                            Silvio Rodriguez , Mi unicornio azul. Momita. Cuba

Salom , el gat , es va arraulir apretadament al seu costat , damunt del llit, com cada nit d'ença que vivien sols en aquell apartament desbordat de llibres- que ell no havia d'acabar llegint mai-, com havia fet cada nit en aquell altre temps que anava desdibuixant-se imperceptiblement en la seva memòria-potser ja ni el mateix gat ho recordava-. quan havien estat sis ,i , igual que li passava a ell nit rera nit , s'havia desconcertat en percebre l'absència que els feia companyia , especialment quan es barallaven a fosques amb l'insomni. El gat era de les poques penyores que conservava d'ella ; el gat i molts dels llibres que estaven a punt de fer-lo fora de cas ( llibres a les prestatgeries que entapissaven totes les parets de l'habitacle, llibres damunt de la taula de l'estudi menjador, llibres sobre els radiadors de la calefacció i apilats a terra, llibres en caixes de cartro amuntegades i a l'altell , llibres en un armari sobrer de la minúscula cuina i en una prestatgeria improvisada a la desesperada al lavabo, llibres damunt del llit d'on eren foragitats i escampats per terra quan l'hora amenaçava enganyosament amb una son que no acabava mai de convertir-se en mort ( reparadora)  i alguns compactes, no gaires, perquè seguia essent incapaç d'escoltar serenament la música que els havia agradat a tots dos, com de veure les fotografies que mostraven uns instants que ara li semblaven d'ensomni. No soportava viure sol, però havia triat viureamb la sola companyia del gat Salom -gat heretat , feréstega penyora amb moment de remembrada tendresa d'un passat en què viure semblava tota una altra cosa , perquè malgrat que ella , abans de morir-se i deixar-lo definitivament , li havia fet prometre que no se'n quedaria , de sol, no païa la idea de compartir la vida amb ningú altre ...."                                                                                  Eve.
Al principio me rebelaba contra sus vacíos de espiritu. Durante mucho tiempo , me dolieron sus ojos, prendidos de sus movimientos indolentes. La fuerza de tus quimeras de ser solitario araño mi soledad en busca de cobijo.La evidencia punzante de tu no presencia desbancó todas mis expectativas de futuro..Y era cierto que poco a poco como por osmosis fui acostumbrandome a esa insalvable indiferencia que poso en ti, en él, en ella, en cada una y el sabor de sus gestos ya no supieron a nada, y los abrazos dejaron de dar calor, y me dejé calar por la insistencia , silente y menuda de su ausencia en nuestro transcurrir , como por un aroma intrínseco , fudamental en su esencia , que con tanta ternura había ido elaborando junto a tantos tus, codiciando, insaciable en tantos instantes compartidos con absoluta satisfacción y entrega....


A veces consigo que el mundo me sea amable y diferente. Tan diferente como lo es mi silencio...

1 comentario:

Anónimo dijo...

Prolific que estas darrerament...M'afalaga aquest post, el penso meu, potser sóc presumptuosa.
He llegit aquest i tots els que tenia endarrerits, i el afegitons i les músiques...
Perduda no sé on, anant d'habitació en habitació d'hotel, fent cada nit que siguin casa meva per una estona. Una casa buida, solaa, que omplo a estones amb músiques que em porten a miradors, platges o aparcaments amb entrepans.
Crspt.